linha do norte

Peço perdão pela hora, mas «está consumado» como a música e só agora a chuva me deixou estacionar com segurança. Primeiro o tinto primeiro. Depois o branco com deuses de branco, casta Fernão Pires, a estalar na garganta nozes, depois vozes (coisas da nossa sabedoria!) querendo empar no copos toda a vindima das vidas.
Bebemos copos na capital do Chícharo que baste. RB partiu depois da boleia que me colocou à chuva com um carro nas mãos. Ficou para trás a adega «casa do povo» e os telefonemas seguintes sem resposta coordenaram viagem.
Sentei-me ao volante e fiz todo o percurso que imagino de RB, vulto avulso, a caminho de casa, acreditando que era junto à casa que o encontrava, porque não atendia os meus sucessivos telefonemas dispersos na noite e porque, por isso, me começou a crescer a dúvida se chegaria limpo sem riscos no cromado.

A viagem que acabei de fazer – esse percurso de amigo - daria a Scorsese do “táxi driver” um trajecto de espanto.
Pegas no carro e decides: vais por ele fazer-lhe o mesmo provável percurso. Fiz, cúmplice, conivente. Cheguei e estava em casa, evidência de carro à porta. Não bati, porque batido o corpo dele chegou.

A chuva era companheira cúmplice. Cheguei-lhe no carro as escovas do vidro para a frente, (esse dizer que estive, por lá passei!) amanhã dirá que o protegi. Por ele fiz muitos kilómetros que não queria. A mulher não saberá que há anjos sem asas à chuva como eu, corrigindo a alegria dos amigos.
Cheguei agora a Coimbra B. «Está consumado». Pagará um copo quando lhe falar da estória, estou certo E então dir-lhe-ei que assim devem proceder os amigos que se armam em anjinhos.