linha do norte

Aguaceiro com luz e farinha como metafísica

Gosto destas manhãs de domingo que antecedem o inverno. Luminosas, com a permissão da alegria que a luz sempre deixa e faz, interceptadas por aguaceiros rápidos e quase invisíveis. Não fora o chão molhado e o cheiro a terra.

Gosto de abrir as janelas e portadas da casa. Gosto de arejar a casa e a vida familiar que nela acorda sonolenta. Deixar a luz e o ar entrar, espalhar-se pelos livros, confundir-se com o espaço, fazer-se ao chão, desenhar a luz dos que nela vivem. Gosto destas manhãs de domingo que cheiram a luz fria.

As manhãs de domingo são ainda feitas de um tempo espesso, que escorrega devagar, que se infiltra com parcimónia nos gestos, que nos acorda muito depois do café e do cigarro. É um tempo mel sem tanto doce.

Nalgumas manhãs de domingo, depois de sono grande, a ordem parece-me perfeita. Tudo está no sítio certo, desde a luz fria ao ladrar dos cães ao longe ou mesmo, às vezes, o cheiro da maresia. Em tão poucos momentos, a vida me parece capaz da perfeição. Acontece antes do inverno e igualmente antes da primavera. Por causa da luz e do ar.

Quando acontece as manhãs de domingo exalarem essa ordem perfeita, não me apetece metafísica alguma. Nada, nada é tão grande quanto esse vagar. Hoje, sem vontade de metafísica depois de aberta a janela ao acordar, apeteceu-me fazer bolos. Trocar causas por farinha. Fiz dois, grandes e bonitos, que pousei perto da janela da cozinha. Pela tardinha, quando a luz se esfumar e o frio se instalar no espaço da casa, quando a dolência que os fins de tarde de domingo também tem, sei que será a hora de ferver a água, deixar assentar as folhas de chá, por a toalha, chamar os nossos e sentar na mesa a comer uma fatia de cada um desses bolos que, esta manhã, foram a única metafísica desejada.

posted by Helena (em stª Apolónia) @ 14:46