linha do norte

Não escrevi nem telefonei. Decidi voltar. Andei nas areias limpas, afiando aqui e ali os calcanhares nas pedras-pomes, aguçando novos desejos na alma, recolhendo, sim, recolhendo água e iodo com os olhos.
Senti o sal, ouvi do nosso interior dos búzios descendo a escada de madeira do «Pé-na-água» ao fim da tarde, deixando na mesa os bons sabores do bolo de caco e da cerveja coral, pronto, e um pires de tremoços com alho. De um sítio alto guardei uma aguarela com azul e barcos deitados na marola, esperando vento, e outros amigos nas ilhas, que quero acreditar para sempre.

E não me perdi em Porto Santo.

Saltei à Madeira e, lá do cimo do Cabo Girão, percebi o jogo do arrepio, essa vertigem de nos mandarmos para sempre. Mais acima do mapa, do lado de Porto Moniz, vi um Atlântico dormitando nas piscinas naturais, aquoso, azul-cobalto, como se todos os pintores que o pintam lá fossem em romaria lavar os seus pincéis. E vi tudo o que não conto. Que guardei para um dia te contar neste mar à beira-mar.

Carrega nas imagens e vê como eu vi mais de perto.

- Vês o que eu vi?

- Vês? Não demorei!