linha do norte

Hoje mandei sentar os livros todos no sofá. Sem parcimónia. Sentaram-se todos, depois de desfeita a ordem da estante. Ficou a parede a nu, sendo esse o objectivo. Começaria hoje a pintar todo o outro lado da casa, aquele que se esgueira ao mar. Acabei a mandar sentar os livros no sofá de riscas e no outro, também ele despojado de capa. Aconteceu que o pintor, depois de posta a fita-cola dos contornos, resolver ir buscar mais fita e nunca mais apareceu. Saiu ainda não era meio-dia e até agora ninguém sabe dele. Conclusão precária: fiquei sem a casa por pintar e tenho os livros sentados no sofá. De repente tenho o Edgar Allan Poe junto ao Alves Redol e junto aos Maias de edição antiga um livro da Dória Graças Dias, “ As Casas”, que já nem sabia ter. Vou leva-lo para Londres… sim, porque no meio desta confusão ainda tenho as malas abertas para a proximidade de partir. Hoje o jantar cá em casa teve que ser na varanda da noite quente e o serão foi feito de não saber que fazer. Porque… os livros esses, continuavam sem parcimónia instalados nos sofás da casa. Em atitude de donos de casa. Olho-os agora numa perspectiva mais terrena, mais igualitária. São tantos… e tantos por ler… mas fantástico, fantástico seria que as histórias se perdessem umas nas outras, se misturassem as folhas, se trocassem as personagens… suspeito que será isso que poderá acontecer no meu sofá. Porque o mistério esse, começou com o pintor que desapareceu.