linha do norte

Rasgo no tempo. Tenho andado a pintar a casa, por dentro. A tarefa tem-me devorado o tempo. Parece coisa de estuque e racha mas é muito mais do que isso. É o domínio da ordem. O ter nas mãos a construção de uma nova ordem. Como se, depois de parar, fosse começar tudo de novo numa sensação imensa de poder e domínio sobre o dentro da casa que habito. Tenho as mãos ásperas do pó, para escrever . Mas tenho a alegria recatada de ter parado o tempo e o ter acossado na ordem de mim. Está bonita a casa por dentro para nela, se instalar a mesma eterna e cíclica desordem.

entre uma casa e uma mulher


Rasgo no tempo. Reparo em mim a maior e acuidada atenção para que me foge agora o olhar: beleza tardia. Dou comigo, no cabeleireiro do bairro, a olhar as clientes de idade e a distinguir-lhe a beleza escondida no desleixo do tempo ou no aprumado do requinte. Chego a seleccionar o modelo de beleza que gostaria de possuir quanto tivesse a vida tão feita pelo fim. Suspeito que a beleza tardia é tão só feita de alma. Se a beleza juvenil é muito física, muito de pele, já a beleza tardia é feita da luz que sobra da alma. É o puro retrato da sombra.
O rosto vai rasgando devagar. Sulco a sulco. Com vagares diferentes. Que agora olho por antecipação. Como olho as paredes da casa.