domingo, novembro 05, 2006

dizia como brisa

Hoje dou-me nas palavras dos outros. Dos sábios. Para todos:


“ LXVI.dizia como brisa


Convencionalmente,
Empregou o pronome masculino ele. Mas ele era também um substantivo porque, em imagem,era o nome que lhe dera. Assim, nome e pronome confundir-se-iam, mas essa era a prova ética e estética por que teriam de passar.


A consubstanciação entre o nome e o pronome foi tão forte que quis intempestivamente subir para o alto da cúpula, fechar a porta,ou seja, o orifício, sobre o único ser que amava. Fantasma e vivo colidiam, estavam a colidir porque a antiga liberdade de ler permanecia activa. É o correlato da minha liberdade de escrever, e da sua paixão,
que incidia nesse ser ---- Ele. Nesse momento, a diversidade de cartas que eu tinha de entregar, pesava-me. De cartas escritas,
flecti para cartas de jogar, e verifiquei que queria arriscar tudo com um único trunfo,num único baralho.
Era possível que as cartas ( de escrever) convergissem e, na sequência uma das outras formassem um amplo papel onde caíssem, para serem embrulhados, todos os afectos que uniam os seres de pregas aos seres compactos.
Mas as caligrafias misturavam-se,vociferavam,faltava sempre um aspecto, ainda por cima indeterminado,que pertencia a outro punho. Quem escrevia Parasceve não escrevia Ele. Era a tortura da não unidade das árvores que se confundiam para abalar torrencialmente a segurança do nível de folhagem a que ela vivia. Presença não é identidade. Haveria continuidade entre Ele e Parasceve, ou teria de renunciar ao princípio da continuidade das formas ?


«A quem vou escrever esta carta», perguntei, «enviar esta pergunta que dilacerei com o sumo da minha boca ?»
«Falas de saliva ?», inquiri em voz alta.
«Sim, de saliva»,respondeu-me: - O sumo perdido do amor. “

Maria Gabriela Llansol em “ Amigo e Amiga – curso de silêncio de 2004 “

2 Comments:

At 11:49 da tarde, Blogger David (em Coimbra B) said...

Já li partes quando passei em Bombaím. Perfeito.

 
At 1:03 da manhã, Blogger francisco carvalho said...

regresso, por ti, a uma das minhas paixões.
a um amor que descurei. tenho comprado os últimos livros mas não os tenho lido.
ninguém neste país escreve como ela. ser excepcional, incatalogável.

meu beijo amigo.

 

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