linha do norte

A casa anda num «pause» urbano
a dedo de comando.

Os móveis não se movem.
Os livros têm todos abrigo apertado na estante.
Os cd’s tocam instante.

A pouca luz que se refugia nas janelas
anuncia a noite
e ilumina o caminho dos carros na garagem.
O escuro corrige-se com cores primárias de passagem.

As horas somadas são curtas-metragens
e as camisolas de lã voam como pássaros ágeis a sair do ninho.
A estação é Setembro, plasma onde se começa a ver o Inverno.
- ainda tens os meus lençóis de linho?