linha do norte

há 2 ou 3 histórias que pairaram sobre a minha vida como hipóteses - desmesuradas -, paixões pacientes e adiadas que nunca foram encostadas à parede. tropeço às vezes nos seus vestígios: cartas escritas em aeroportos distantes, relatos que juraria jamais me terem feito, a letra de uma canção rabiscada com acordes de viola, uma fotografia roubada.

mas depois não me lembro de mais nada. não sei para onde foram e como foi que não chegaram a acontecer, perdidas a certa altura na meada dos anos e dos amores que existiram.

estas histórias guardam o fascínio das coisas que nunca aconteceram e por isso nunca foram envolvidas pelo desgaste dos dias. cobre-as um brilho diáfano e sente-se-lhes o travo (agri-doce) da renúncia.

(escreveu-o Alberto Savinio: "o amor não existe propriamente; é apenas uma grande, uma desmesurada, hipótese")