linha do norte

Não fosse a hora a que agora me encontro comigo (nas lombadas dos livros da estante, instante, pensando contigo!) em Coimbra-B com os meus haveres, tão desprendidos de mim como a folha do Outono onde teimas em escrever orações para me rebaptizar nos teus costumes e, garanto-te, voltaria a pegar no carro, fazer correria, deixando nos vidros da tua janela um bafo, oxidação de desejos antigos, onde te escreveria com o dedo mindinho uma carta intensa sem as formalidades dos correios, riscando depois com o anelar uma senha para nos revermos, premonição de um eremita do Andes, tendo no fim a assinatura dúplice na estampa de um selo que, presumo, seria apenas mais uma tentativa picotada de um beijo.