linha do norte

começou por ser um livro difícil e só avancei porque se me haviam esgotado as alternativas. mas, a certa altura, começou a prender-me e, aquela história que parecia descabida, profundamante bizarra e de mau gosto, começou a sugerir um dejá vu que só passado algum tempo percebi de onde vinha: a cena central do livro (a vida dos cegos proscritos) assemelha-se muito às descritas nos livros de quem viveu o holocausto por dentro ("Se isto é um homem", de Primo Levi, ou "Sem destino" do Nobel Imre Kertész). uma natureza abjecta, inumana mas, de todo, não ficcional, que emerge dos homens em situações limite.

ainda jaz no fundo das malas este livro que deixei a meio quando se me acabaram as férias. mas não resisti e já fui ler o fim. depois do horror, os cegos recuperam a visão e concluem (com a habitual percepção penetrante das personagens de Saramago): "Penso que não cegámos, penso que estamos cegos, Cegos que vêem, Cegos que, vendo, não vêem".