ando assim, fascinada
"Aí se acolheriam, a princípio como dois animais em que as feridas cicatrizam ao contacto com o sol, o ar seco ou húmido que repousa nas colinas de uma montanha ou até de uma falésia sobre o mar. E receber a família durante uma semana, em férias. E escrever cartas, ler paperbacks ingleses, fazer sestas em pinhais, ter saudades e poder satisfazê-las. Compraria os instrumentos para pescar no rio, mesmo sem haver peixes. Ganharia hábitos, cultivaria horários, ritmos, adivinharia o tempo da geada. Um lugar assim, perverso e inocente, obscuro e doce, leve, onde chegasse o som das tragédias e dos muros que se abatem, a luz do amanhecer, jogos de futebol ao domingo, domingo sim domingo não, seria sócio do clube da terra, beberia uma cerveja vulgar, qualquer uma, comeria tremoços, iria a funerais, seriam convidados para casamentos, compraria um fogareiro a carvão para cozinhar ao sábado, teria um médico fixo, apenas um, vida simples, sem nome, sem itinerários, iria aos miradouros mais próximos, estudaria fotografia, talvez viesse a ter filhos a quem ensinaria pouco e gostaria que eles brincassem na terra de um jardim ou na beira de um rio, e quereria que eles fossem felizes. E gostaria, afinal, que Isabel viesse com ele, não porque fosse absolutamente necessário, evidentemente, mas porque se deve eleger uma companhia, um corpo, um cheiro, uma maneira certa de comer connosco à mesa, de arrumar a roupa nas gavetas e os livros nas estantes."
Francisco José Viegas in Morte no Estádio (ASA, 2002)
Etiquetas: Francisco José Viegas, livros
posted by Mónica (em Campanhã) @ 18:42
3 Comments:
Ai tantos sítios que tenho assim, muitos, felizmente, onde passo imensos dias. Já falo sobre isso.
Até eu, que sou do asfalto, que curo as alergias que tenho ao excesso de natureza com o nariz enfiado nos tubos de escape, que durmo como um anjo ao som das sirenes e amaldiçoo os pássaros que me acordam de madrugada - até eu fiquei com vontade. Pelo menos, de ler o resto...
o meu fascínio vem muito de eu ser também assim - do asfalto e da máquina - e, no entanto, subitamente sentir-me incluída na nostalgia desta vida que nunca foi a minha - nem a de quem escreve, repara no condicional "aí se acoleriam"
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