linha do norte

Primeiro cumprem-se as crianças. Replicam a cumplicidade nas falésias junto ao mar. Contra o ocre da terra e o azul do mar. Aparecem e desaparecem, recortados no mundo, feitos de histórias e afectos dos quais não sabemos. Os nossos filhos, em qualquer lugar do mundo se fazem cumplíces e nos repetem nisso. A mesma cal dos muros.

Depois somos nós. Ainda nós. Temos o tempo e nos encontramos a sul. Quase por acaso. Sem marcação.Na casa da figueira junto à porta. Bebemos cerveja, trincamos tremoço, rimos muito, quase esquecemos as crianças que aparecem e desaparecem, ocres rente ao mar, falamos da vida sem parecer, deixamos a luz fazer sombras bonitas e retratos felizes. Rimos muito. Ainda muito. Será que ainda somos felizes? ... não dizemos nada, mas somos. Senão não riríamos assim. Apesar do frio.

Vamos todos, vinte e um, para a “Tasquinha da Malta” . Separamos a nossa da mesa dos filhos. Continuamos a rir, cantamos mornas com o cabo verdiano do orgão, temos vagar.

A eternidade é uma monotonia feliz. Tal como a felicidade.